Dasabafo (complete o texto)

Não tenho a mesma dedicação com os meus estudos como tinha planejado no início do ano. Não tenho vontade de escrever tudo o que o professor pede na prova com aqueles espaços em branco achando que eu vou completar a parte que lhe falta na vida, como se eu soubesse rezar,  e pior, não tenho vontade de pensar. Fico em casa vendo televisão e todo o meu sorriso vem da piada sem graça do humorista desesperado. Folheio o jornal e leio somente os títulos, por desencargo de consciência. Não consigo me concentrar na história de Dostoiéviski, apesar de sempre pensar nela. Sou capaz de ficar uma hora inteira olhando pra parede esperando que ela fale alguma coisa.

Há coisas na rua que estão me irritando, afetos demasiados, sorrisos prolongados ou simpatias gratuitas. Essa propaganda do dia dos namorados, sendo que eu sei que mais uma vez eu não vou receber flores. Vejo-me cobiçando algo que nunca me fez falta. Como podemos sentir falta daquilo que nunca tivemos? É somente o desejo de ter, e depois? Como será? E a dúvida, que se alimenta da venda preta que cerra meus olhos, é mais uma a cutucar minha cabeça de forma que a dor me faz parar e a razão continuar como se fosse o freio e o acelerador brincando com os passageiros no banco de trás. Mas quem está na direção? E a comida no meu prato que perdeu o calor e a vontade de me alimentar, contando-me histórias, triunfantes,  de como chegou até ali.

Pra piorar, eu tentei, eu juro, escrever alguma coisa interessante pra vocês, mas meu cérebro e meu pensamento estão tão contaminados que as únicas palavras que me vêm a cabeça são: _________________________________________________________________ .